К предыдущему
Jun. 14th, 2016 12:10 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
shewolf_orgНарод таки хочет слышать за скинхедов, рассказываю.
В 2005 году и ранее в силу причин личного характера довелось мне вращаться в готической тусовке периода упадка. Вращение происходило главным образом в стенах клуба "Цитадель", находившегося в подвале неподалёку от метро "Улица 1905 года". Забавно, что по бумагам это был молодёжный патриотический клуб, в те времена такое прокатывало и помещение можно было отхватить по такой ставке, за которую в Нерезиновске без молодёжного патриотизма не арендуешь даже собачью будку. Сборища гот-тусовки там проходили преимущественно по четвергам. Аппарат в этом простигосподи клубе был говно, "концерты" проходили преимущественно в акустическом формате, "молодые патриоты" жрали алкогольные коктейли бочками и трахались по сортирам, мордобой - даже между девками, - был вполне заурядным явлением, в общем, готы - это, на самом деле, довольно жизнерадостные люди. Окрестная общественность, конечно, впадала в ступор и ангст при виде размалёванных волосатых молодых патриотов в коже и причиндалах из BDSM-магазина, но, учитывая "шляпу" клуба, ничего поделать не могла.
А работал я тогда вольным графиком, бухал изрядно и вообще иногда не отдуплял реальность (это важно для дальнейшего повествования). Ну и вот, прихожу я как-то вечерком в клуб. Приехал сильно заранее, чем обычно, ну, думаю, посижу, подожду, книжку почитаю. Захожу в зал, в зале темень. На правах личного знакомства со всей администрацией клуба мне, в отличие от молодых патриотов, позволялись там всякие вольности, поэтому подруливаю к барной стойке, беру сам себе пивка ("Карлсберг" бутылочный, как сейчас помню) и утыкаюсь в книжку, там на стойке нечто вроде настольной лампы было.
И тут чувствую - в зале сгущается какое-то напряжение. Как трансформатор гудит, то есть, тишина, конечно, но вот такое чувство возникает, что сижу я рядом с работающим трансом. Поднимаю глаза над книжкой и поворачиваюсь в зал.
А в зале за столиками сидят человек пятьдесят - пятьдесят, Карл ! - скинхедов. Натуральных таких скинов, всё, как положено - гады, штаны подвёрнутые, подтяжки, символика соответствующая. И в этот момент от них отделяется и подходит ко мне немаленький такой экземпляр. И молвит мне человеческим голосом:
- Извините, пожалуйста, не могли бы вы - указывает на выход из зала, там ещё другие всякие помещения были, включая кабинет директора клуба, - не могли бы вы подождать там ? У нас тут собрание, и оно... гм... закрытое.
Ну я что, я пожимаю плечами и иду в кабинет директора. Сижу там, приходит где-то через полчаса этот директор.
- А ты, - говорит, - чего здесь ?
- А я, - отвечаю, - народ жду. А это кто такие ? - указываю рукой в сторону зала со скинами.
И тут выясняется, что я ермолай, а на самом деле сегодня не четверг, а вовсе даже пятница. А по пятницам в этом клубе проходят как раз собрания скинов.
Тут до меня доходит весь юмор ситуации и всю дорогу до метро я ржу, как накуренный. Ну представьте: сидят себе скины, обсуждают свои какие-то скиновские дела, и тут в разгар обсуждения вваливается непонятный чувак - волосатый, в кожаном плаще, весь в чёрном, хорошо хоть не размалёванный, - откупоривает пиво, утыкается в книжку и вообще ведёт себя так, будто этих самых скинов здесь нет. В каком-то фильме помню эпизод, когда белый чувак входит в бар, полный негров, и они все там сразу в ахуе. Вот здесь, наверное, так же было.
Так вот, это я к чему. Как пел Бутусов, "какая у этой песни мораль ? а морали нет никакой". Через пару недель эти самые скины из-за каких-то возникших разногласий люто отмудохали всю эту готическую тусовку, приезжали менты, был большой скандал и молодёжно-патриотический клуб "Цитадель" приказал долго жить. В помещении сделали какую-то обычную рыгаловку, она вроде и сейчас там есть. Тусовка расползлась по местам типа старого "Релакса" и центровым кладбищам (не подумайте, гуляют они там), да и у меня личные обстоятельства изменились таким образом, что интерес к этой тусовке я потерял от слова "совсем".
Такие дела.
В 2005 году и ранее в силу причин личного характера довелось мне вращаться в готической тусовке периода упадка. Вращение происходило главным образом в стенах клуба "Цитадель", находившегося в подвале неподалёку от метро "Улица 1905 года". Забавно, что по бумагам это был молодёжный патриотический клуб, в те времена такое прокатывало и помещение можно было отхватить по такой ставке, за которую в Нерезиновске без молодёжного патриотизма не арендуешь даже собачью будку. Сборища гот-тусовки там проходили преимущественно по четвергам. Аппарат в этом простигосподи клубе был говно, "концерты" проходили преимущественно в акустическом формате, "молодые патриоты" жрали алкогольные коктейли бочками и трахались по сортирам, мордобой - даже между девками, - был вполне заурядным явлением, в общем, готы - это, на самом деле, довольно жизнерадостные люди. Окрестная общественность, конечно, впадала в ступор и ангст при виде размалёванных волосатых молодых патриотов в коже и причиндалах из BDSM-магазина, но, учитывая "шляпу" клуба, ничего поделать не могла.
А работал я тогда вольным графиком, бухал изрядно и вообще иногда не отдуплял реальность (это важно для дальнейшего повествования). Ну и вот, прихожу я как-то вечерком в клуб. Приехал сильно заранее, чем обычно, ну, думаю, посижу, подожду, книжку почитаю. Захожу в зал, в зале темень. На правах личного знакомства со всей администрацией клуба мне, в отличие от молодых патриотов, позволялись там всякие вольности, поэтому подруливаю к барной стойке, беру сам себе пивка ("Карлсберг" бутылочный, как сейчас помню) и утыкаюсь в книжку, там на стойке нечто вроде настольной лампы было.
И тут чувствую - в зале сгущается какое-то напряжение. Как трансформатор гудит, то есть, тишина, конечно, но вот такое чувство возникает, что сижу я рядом с работающим трансом. Поднимаю глаза над книжкой и поворачиваюсь в зал.
А в зале за столиками сидят человек пятьдесят - пятьдесят, Карл ! - скинхедов. Натуральных таких скинов, всё, как положено - гады, штаны подвёрнутые, подтяжки, символика соответствующая. И в этот момент от них отделяется и подходит ко мне немаленький такой экземпляр. И молвит мне человеческим голосом:
- Извините, пожалуйста, не могли бы вы - указывает на выход из зала, там ещё другие всякие помещения были, включая кабинет директора клуба, - не могли бы вы подождать там ? У нас тут собрание, и оно... гм... закрытое.
Ну я что, я пожимаю плечами и иду в кабинет директора. Сижу там, приходит где-то через полчаса этот директор.
- А ты, - говорит, - чего здесь ?
- А я, - отвечаю, - народ жду. А это кто такие ? - указываю рукой в сторону зала со скинами.
И тут выясняется, что я ермолай, а на самом деле сегодня не четверг, а вовсе даже пятница. А по пятницам в этом клубе проходят как раз собрания скинов.
Тут до меня доходит весь юмор ситуации и всю дорогу до метро я ржу, как накуренный. Ну представьте: сидят себе скины, обсуждают свои какие-то скиновские дела, и тут в разгар обсуждения вваливается непонятный чувак - волосатый, в кожаном плаще, весь в чёрном, хорошо хоть не размалёванный, - откупоривает пиво, утыкается в книжку и вообще ведёт себя так, будто этих самых скинов здесь нет. В каком-то фильме помню эпизод, когда белый чувак входит в бар, полный негров, и они все там сразу в ахуе. Вот здесь, наверное, так же было.
Так вот, это я к чему. Как пел Бутусов, "какая у этой песни мораль ? а морали нет никакой". Через пару недель эти самые скины из-за каких-то возникших разногласий люто отмудохали всю эту готическую тусовку, приезжали менты, был большой скандал и молодёжно-патриотический клуб "Цитадель" приказал долго жить. В помещении сделали какую-то обычную рыгаловку, она вроде и сейчас там есть. Тусовка расползлась по местам типа старого "Релакса" и центровым кладбищам (не подумайте, гуляют они там), да и у меня личные обстоятельства изменились таким образом, что интерес к этой тусовке я потерял от слова "совсем".
Такие дела.
